Баба-Яга в молодости
Ветер треплет волосы, гладит скулы, заглядывает в глаза.
Снова высоко.
Внизу – машины, люди – суета красочных букашек. А выше – небо. А рядом – ветер. Ещё холодный, весенний, но уже полный того щемящего чувства предвкушения…
А ты сидишь себе на крыше и всё быстрее и быстрее выплетается в выражении лица улыбка.
Тебе не страшно.
Тебе не грустно.
Тебе не трудно.
Ты просто есть. Как есть эта крыша, это небо, этот ветер, шум внизу.
Музыка. Случайная песня, заблудившаяся в твоих мыслях. Пройдя через тебя, она звучит иначе. Звучит только для тебя – каждым аккордом, каждой строкой.
И плечи зудят.
Тебе так хотелось крыльев когда-то.
Ты с таким равнодушием жил с ними,
так незаметно потерял…а плечи всё зудят, требуя полета. Свободы.
И ты танцуешь. Под Музыку Города, невидимый для всех. Там внизу тебя нет. Ты танцуешь над миром суеты и остается только музыка и танец.
Глубокое дыхание. Закрытые глаза, скользящие текучие движения древнего танца свободного тела.
Не страшно.
Не тяжело.
Только для себя.
А потом ветер сменит тональность или изменится свет, и неуловимо растает музыка и снова ты стоишь на крыше.
Один.
Нелепый и неуклюжий.
Слишком обыденный и реальный, не верящий в чудеса.
И ты спускаешься вниз. Туда, откуда пришел сюда.
Ныряешь в толпу и спешишь. Куда?
Не всё ли равно.
Врастая в привычное, пряча глаза в которых ещё живет та скользящая музыка нереального.
А потом родится трава и тоже потянется к небу.
Лежа на теплой земле, полуприкрыв глаза и улыбаясь, ты слушаешь ветер. Он поет тебе новые песни и всё нашептывает ту самую сказку, которую ты ищешь по свету.
Ту самую, которую ты всё никак не можешь сочинить до конца.
20:04 07.04.05
Снова высоко.
Внизу – машины, люди – суета красочных букашек. А выше – небо. А рядом – ветер. Ещё холодный, весенний, но уже полный того щемящего чувства предвкушения…
А ты сидишь себе на крыше и всё быстрее и быстрее выплетается в выражении лица улыбка.
Тебе не страшно.
Тебе не грустно.
Тебе не трудно.
Ты просто есть. Как есть эта крыша, это небо, этот ветер, шум внизу.
Музыка. Случайная песня, заблудившаяся в твоих мыслях. Пройдя через тебя, она звучит иначе. Звучит только для тебя – каждым аккордом, каждой строкой.
И плечи зудят.
Тебе так хотелось крыльев когда-то.
Ты с таким равнодушием жил с ними,
так незаметно потерял…а плечи всё зудят, требуя полета. Свободы.
И ты танцуешь. Под Музыку Города, невидимый для всех. Там внизу тебя нет. Ты танцуешь над миром суеты и остается только музыка и танец.
Глубокое дыхание. Закрытые глаза, скользящие текучие движения древнего танца свободного тела.
Не страшно.
Не тяжело.
Только для себя.
А потом ветер сменит тональность или изменится свет, и неуловимо растает музыка и снова ты стоишь на крыше.
Один.
Нелепый и неуклюжий.
Слишком обыденный и реальный, не верящий в чудеса.
И ты спускаешься вниз. Туда, откуда пришел сюда.
Ныряешь в толпу и спешишь. Куда?
Не всё ли равно.
Врастая в привычное, пряча глаза в которых ещё живет та скользящая музыка нереального.
А потом родится трава и тоже потянется к небу.
Лежа на теплой земле, полуприкрыв глаза и улыбаясь, ты слушаешь ветер. Он поет тебе новые песни и всё нашептывает ту самую сказку, которую ты ищешь по свету.
Ту самую, которую ты всё никак не можешь сочинить до конца.
20:04 07.04.05
!