Демон, ругаясь вполголоса, моет белые перья. В окна стучится дождь, ветер листвою кружит. Демон, вздыхая, раскладывает крылья на батарее. Ангел гремит кастрюлями, спрашивает: «Хлеб закончился?», Демон надевает куртку и смотрит на дождь с опаскою. Ангел выходит в прихожую, его лицо заключает в ладони. «Не надо, проживем и без хлеба», - и улыбается ласково. Вечер в квартире, в гостиной шумит телевизор. Демон пьет кофе, ангел – зеленый чай. Капли дождя отбивают марш по карнизу. Демон коснется руки – конечно же, невзначай… И вот так день за днем и год за годом. И кому же от этого право, становится хуже? В окна стучится осенняя непогода, Ангел снимает нимб в дверях и идет готовить ужин
как всегда: стихосложение - процесс не контролируемый. в голове на трое суток засела строка "вот и всё. я пишу вам с вокзала. Я спешу - извените меня.." Констатина Ваншенкина бродила она во мне, бродила, выстаивалась, а потом поперла совсем в другую степь.
Пишу тебе в заветренном плацкарте На станции отправлю и – вперед Пункт назначенья не найти на карте Я еду к своему «наоборот»
Я еду от себя, от нас, от прошлых Страстей и слов, которых через край А если вновь нам встретиться случится, Пожалуйста меня не узнавай
очень много букв на ту же тему Там, в городе, осталась оболочка Голем, фантом – не важно как назвать. Он будет жить там за меня, а впрочем, Как я – не жить, а так – существовать.
Он гладко выбрит, собран и спокоен. Улыбку любит поизображать… Его с дороги ничего не стронет. Он будет там, а я сумел сбежать.
Я еду в душном поезде без денег Без статуса, без чая и тревог В немыслимом для прошлого бездельи И сам не верю, что уехать смог
Я еду без надежды и прощенья Я еду без вещей и перспектив И я молюсь как в детстве: Святый Боже, Пойми меня, не выдай и спаси!
Я наломал и вывернул немало Но путь по рельсам мой туда ведет, Где может измениться всё, что стало: Я еду к своему «наоборот»
Там всё иначе. Всё совсем иначе. Там всё, что погубил я вновь живет. Там всё так просто, радостно, удачно… Там царство моего «наоборот».
И ты там есть. Счастливая, сверкая Своей улыбкой озаряешь мир. Ты ждешь меня, и вечером за чаем Мы приглушаем радиоэфир.
Мы говорим. Бывает – до рассвета. Бывает - до полуночи молчим… Мы просто есть и этого довольно Для светлой тайны, что дана двоим.
Я изменился, чтоб иметь надежду, Что ты за мной последуешь в мой рай… Но если ты со мной столкнешься прежним, Пожалуйста – меня не узнавай.
На будущее. Вот книга жизни - смотри скорее, работа, школа и детский сад. В четыре варежки руки греют, а в шесть - подпалины в волосах. В двенадцать снова принёс четверку, в пятнадцать гром за окном гремит, в семнадцать хоббиты, эльфы, орки, бежать, срываться, стучать дверьми. На той странице - мотало, било, бросало на остриё меча... На этой - сохнут еще чернила. В ней нету "было", в ней есть "сейчас". На этой - сонный июньский город, нырять, дрожать в ледяной воде, кататься в парке, мотаться в горы, быть всюду, вместе...
читать дальше...и быть нигде. Когда не пахнут степные травы, не греют мысли и блеск лучей, когда внутри - остывает, травит, когда ты словно другой, ничей, и тускло светят в дворах и кухнях все те, кто может еще светить, когда ты знаешь - всё скоро рухнет, исчезнут в дыме твои пути, когда всё счастье ушло куда-то, кусками рушится личный мир...
...Вломи себе по башке лопатой. И от меня кочергой вломи.
Дай в лоб с размаху, сойди с уступа, не клейся, словно дешёвый рис. Бывает пусто - но стисни зубы, не трусь, одумайся, соберись. Проснись с рассветом, смотри - в пожаре рисует солнце свои черты.
Мир очень старый и мудрый парень. Он видел кучу таких, как ты.
Не нужно мерить судьбу шагами, и ждать удачи ли, власти ли. Для тех, кто сдался - мир словно камень. Для тех, кто верит - он пластилин. Не прячься серой угрюмой тенью, не шли надежды в металлолом. Твое упрямое Восхожденье стоит и ждет за любым углом. Ты можешь ждать, сомневаться, греться, бояться, волосы теребя. Но как-то раз в беспокойном сердце проснётся кто-то сильней тебя. Потащит, грубо стащив с порога, скрутив реальность в бараний рог. Смиренным нынче - одна дорога. Таким как ты - миллион дорог.
Вот книга жизни - мелькают строчки, не видно, сколько еще страниц. Одно я знаю, пожалуй, точно - глупей нет дела: трястись за дни. Ужасно глупо - всё ждать чего-то, гадать, бояться, не спать, не жить...
...Нырять в хрусталь, в ледяную воду, где камни острые, как ножи. Бежать в автобус, занять оконце, жевать сосиски и хлеб ржаной, смотреть, как вдруг на закате солнце тебя окрасило рыжиной, гулять по Спасу, писать баллады, тихонько нежность вдыхать в слова, ловить затылком людские взгляды, и улыбаться, и танцевать. Срываться в полночь, пить хмель и солод, влюбляться чертову сотню раз...
А мир смеётся, он пьян и молод. Какое дело ему до нас.
Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?
ну в любом случае завтра уже первое июня. ставки сделаны. ставок больше нет.
кстати! сегодня я получила справку о несудимости. и она действительна пока не затребуют новую. теперь я наконец-то могу убить Артура без вреда для трудовой биографии!!
и снова я не лягу спат вовремя - Некст досмотрю и лягу. не раньше)
- а вы правда спасете моего брата? - сейчас только переоденусь...
вообще мне как-то так хорошо по жизни и на душе, что перестали дергать штуки, которые раньше казались такими ужастьными.
вообще это полезно - морить тараканов в голове и выкидывать трупики. чтобы хитином не шуршали ну и перечитывать книжку Владимира Леви про страхи и про удачу.
да что ты маешься? возьми телефон в руки. напиши "я скучаю" и отправь. без цели и смысла. просто отправь. пусть знает, что прямо сейчас кто-то думает. кто-то скучает.
я не знаю ни одного человека, которому такое знание было бы лишним.