Баба-Яга в молодости
Темнота вокруг. Абсолютная темнота и тишина. Наверное, так выглядит Пустота изнутри.
Сначала в это царство статичного времени протискивается запах. Он мне знаком. В нем пряные ароматы скошеной травы и сладкие ноты цветущего клевера, горькие тона ромашки и полыни.
Следом за запахом приходит цвет – темнота становится багровой и жаркой, Но она быстро тускнеет и вновь обретает первозданную черноту.
По коже проскальзывает что-то невесомое, свежее – ветер… И вместе с ветром ко мне приходят тысячи звуков, шорохов, ощущений. Значит я уснула в поле.
Улыбаюсь, открываю глаза. И вижу небо. Огромная перевёрнутая чаша, с пушистым дном, выложенным синими тучами. В маленьком разрыве ещё видно разбудившие меня лучи солнца… На землю падают первые тяжелые капли…
Я поднимаюсь, стряхивая вязкое оцепенение сна… И в этот миг на меня обрушивается небо.
Стеной.
Бегу.
Над головой смеется гром и пляшут молнии. Бегу босиком по колкой траве.
Сначала в это царство статичного времени протискивается запах. Он мне знаком. В нем пряные ароматы скошеной травы и сладкие ноты цветущего клевера, горькие тона ромашки и полыни.
Следом за запахом приходит цвет – темнота становится багровой и жаркой, Но она быстро тускнеет и вновь обретает первозданную черноту.
По коже проскальзывает что-то невесомое, свежее – ветер… И вместе с ветром ко мне приходят тысячи звуков, шорохов, ощущений. Значит я уснула в поле.
Улыбаюсь, открываю глаза. И вижу небо. Огромная перевёрнутая чаша, с пушистым дном, выложенным синими тучами. В маленьком разрыве ещё видно разбудившие меня лучи солнца… На землю падают первые тяжелые капли…
Я поднимаюсь, стряхивая вязкое оцепенение сна… И в этот миг на меня обрушивается небо.
Стеной.
Бегу.
Над головой смеется гром и пляшут молнии. Бегу босиком по колкой траве.